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Quante stagioni

Nel palmo della mano
polvere rotola
è un domani
povero ricco

quante stagioni
scorrono
ora
nel quotidiano
nel passato

sono andar d’allegria
son un misero ricordo
son cemento
son stracci

quante stagioni
bellezza e felicità
in un alternarsi infinito
nel giardino della sera dei  miei pensieri

cadenzato
lento sogno
di quattro stagioni
beltà di vita è soffio

spazio che ritorna ove tutto finisce.

Inedita@2017 Crescenza Caradonna


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