Umberto Saba pseudonimo Umberto Poli, nasce a Triste il 9 marzo 1883 e muore a Gorizia il 25 agosto 1957 fu: poeta, scrittore,
aforsta italiano
Parlavo vivo a un popolo di morti.
Morto alloro rifiuto e chiedo oblio.
daEpigrafe
Amai
Amai trite parole che non uno osava. M’incantò la rima fiore amore, la più antica difficile del mondo.
Amai la verità che giace al fondo, quasi un sogno obliato, che il dolore riscopre amica. Con paura il cuore le si accosta, che più non l’abbandona.
Amo te che mi ascolti e la mia buona carta lasciata al fine del mio gioco.
Fanciulle
Maria ti guarda con gli occhi un poco come Venere loschi. Cielo par che s’infoschi quello sguardo, il suo accento è quasi roco.
Non è bella, né in donna ha quei gentili atti, cari agli umani; belle ha solo le mani, mani da baci, mani signorili.
Dove veste, sue vesti son richiami per il maschio, un’asprezza strana di tinte. È mezza bambina e mezza bestia. Eppure l’ami.
Sai ch’è ladra e bugiarda, una nemica dei tuoi intimi pregi; ma quanto più la spregi più la vorresti alle tue voglie amica.
Trieste
Trieste Ho attraversata tutta la città. Poi ho salita un’erta, popolosa in principio, in là deserta, chiusa da un muricciolo: un cantuccio in cui solo siedo; e mi pare che dove esso termina termini la città.
Trieste ha una scontrosa grazia. Se piace, è come un ragazzaccio aspro e vorace, con gli occhi azzurri e mani troppo grandi per regalare un fiore; come un amore con gelosia. Da quest’erta ogni chiesa, ogni sua via scopro, se mena all’ingombrata spiaggia, o alla collina cui, sulla sassosa cima, una casa, l’ultima, s’aggrappa.
Intorno circola ad ogni cosa un’aria strana, un’aria tormentosa, l’aria natia. La mia città che in ogni parte è viva, ha il cantuccio a me fatto, alla mia vita pensosa e schiva.
La malinconia
Malinconia la vita mia struggi terribilmente; e non v’è al mondo, non c’è al mondo niente che mi divaghi.
Niente, o una sola casa. Figliola, quella per me saresti. S’apre una porta; in tue succinte vesti entri, e mi smaghi.
Piccola tanto, fugace incanto di primavera. I biondi riccioli molti nel berretto ascondi, altri ne ostenti.
Ma giovinezza, torbida ebbrezza, passa, passa l’amore. Restan sì tristi nel dolente cuore, presentimenti.
Malinconia, la vita mia amò lieta una cosa, sempre: la Morte. Or quasi è dolorosa, ch’altro non spero.
Quando non s’ama più, non si chiama lei la liberatrice; e nel dolore non fa più felice il suo pensiero.
Io non sapevo questo; ora bevo l’ultimo sorso amaro dell’esperienza. Oh quanto è mai più caro il pensier della morte,
al giovanetto, che a un primo affetto cangia colore e trema.
